Os comentários mais antigos desse blog serão mantidos reféns a não ser que eu "doe" um resgate de 12 doláres. Ou seja, nós nunca mais os veremos. Acho que vou mudar pra Rate your music assim que eu tiver paciência de mexer nisso.
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Maybe you are Juliet, but I'm not Romeo
(Isso é de uma música de uma banda de um cara que é um diretor de cinema famoso cujo nome eu esqueci e é da Iugoslávia. E tem a ver com uma coisa nada a ver que eu pensei hoje. Mas é um puta verso em si.)
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A minha espetacular irmã comprou o DVD de The End of Evangelion e Evangelion: Death and Rebirth. Eu estou me divertindo bem mais que ela.
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Desconexão é usar todos os shifts+número para separar idéias.
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Uma senhorita romântica do fim do século dezenove. Vestido de renda branca, sombrinha combinando. Ela senta na praça todos os dias as cinco e meia da tarde, fora Domingo, que é muito cheia. O rapaz de boa família e futuro promissor sempre passa na frente daquele banco as quinze para as seis, então é o horário perfeito para parecer que é natural que ela esteja ali. As segundas, ela segura aberto em frente a si um livro diferente a cada semana. São sempre grossos, várias vezes em línguas estrangeiras bem difíceis. Já as terças, ela faz uns bordadinhos bem coloridos e bonitos, com agilidade para mostrar que é prendada. Quarta-feira é dia de levar os primos mais novos para reunir os amigos em frente a ela; que com carinho e serenidade se revela capaz de disciplinar um pequeno bando de crianças das mais difíceis. Mas ele ainda não olhou para ela com tudo isso.
Toda quinta-feira ela está com o seu cachorrinho, o mais bonito, obediente e saudável da cidade. Ele é afetuoso e esperto, e se porta como o cachorro de uma senhorita boa para se casar. Sexta, quando o pecado da vaidade é menos pecado do que antes, ela põe suas jóias caras, daquelas que brilham como só quem tem um bom dote consegue usar. No sétimo dia, que Deus descansa, ela põe outro vestido, parecido, mas cruel. Mais curto. E cavado. E a renda é tão fina, por causa do calor que faz aqui, que as vezes, na luz, até se vê os braços. E o rapaz nunca olha para ela.
Então, nos domingos, ela entra na igreja, e o vê cada vez falando com uma donzela diferente. E elas dão risadinhas e ele faz as gentilezas para elas, mas nunca duas vezes com a mesma. E nunca com ela. São umas tontas, todas as que ele flerta. Se fosse com ela, não deixaria escapar. Depois ela se confessa com o padre, quando todo mundo vai embora. Fala das mentiras que fez de si mesma, de como se exibiu e foi vaidosa. O padre sempre perdoa rápido, cobra poucas rezas, porque Deus é piedoso com quem peca por amor. Antes essa dedicação a um, ele diz, do que virar uma cocota que se engraça com todos.
Já nas noites de domingo, e isso nunca contou ao padre, ela se esquece do rapaz indo para um lugar bem longe na cidade enquanto devia estar dormindo, bebe e dança, e ama homens de verdae que, só por algumas horas, uma vez por semanas, a fazem esquecer do rapaz menos atento que anda pela cidade. Só para depois poder amá-lo mais.
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O mundo acabou faz uns cinco anos. Ou foram minutos? Não faz muita diferença, já que não existem mais coisas para o tempo passar. Eu sinto que vejo em pontos diferentes do passado várias das coisas que não aconteceram, e elas vem toda na ordem errada. Por isso, reordeno-as ao meu sabor, nos meus diários como se fossem registros históricos. Porque meus sonhos formam uma pequena parte do que chamamos de realidade, mas uma enorme naquilo que restou.
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